Tigertiger

Il y a des tas de choses que j’aimerais faire. Comme, avant toute chose, ne
plus me farcir de candidats à la présidence aussi nuls, et puis aussi, de m’occuper des musées,
qui sont ce qu’il y a de plus déprimant et de plus puant au monde. je n’ai d’ailleurs
jamais compris pourquoi, dans leurs escaliers, on ne molestait pas plus de
petites filles de 3 ans. aussi, pour commencer, j’installerais à chaque étage au
moins un bar. lequel paierait à lui seul les salaires du personnel, la réfection
et la sauvegarde d’un certain nombre de toiles ainsi que celle du trou de balle
du tigre préhistorique — le tigre Machérode — qui commence à se confondre avec
la poche d’un billard. ensuite de quoi, je ferais venir des orchestres de rock,
de jazz et de musique classique, plus trois ou quatre superbes créatures qui
nous remettraient d’aplomb. si l’on ne vibre pas, comment peut-on apprendre,
comment peut-on voir ? après avoir contemplé, derrière la vitre étouffante, le
tigre préhistorique, la plupart des visiteurs s’enfuient à tire d’aile, rongés
par la honte et l’ennui. En revanche, imaginez un type et sa louloute,
tenant chacun une bière dans leur ain et admirant les énormes crocs de ce tigre.
À coup sûr, lui s’exclamerait :
— Bordel, vise un peu ces boutoirs ! ne dirait-on pas un éléphant ?
Bukowski, Journal d’un vieux dégueulasse, 1967.